lunes, 30 de julio de 2007

El pequeñico de la casa

Aquí, al pequeñico de la casa hay aceptarlo y quererlo como es. Pero si antes de quererlo y aceptarlo también queremos entenderlo... pues es necesario remontarse muchos años atrás, cuando nadie ponía en duda que era el pequeñico de la casa.

Al pequeñico de la casa lo que más le gustaba de la Navidad era este video:



Una aburrida tarde de agosto estuvo a punto de quemar una cinta de tanto darle al FFwd y al Rew para escuchar sin parar esta canción:



Y cuando se aburría se le iba la pinza y bailaba y se hacía coreografías con la BSO de esta película, que, algunos años después, consiguió ver (y que no terminó de entender) en una sobremesa de tarde de sábado en TVE (la de tós).







Todo esto explica muchas cosas, ¿no?

Por cierto, la cinta de Alaska y Dinarama (Deseo Carnal) y la B.S.O. de Can't Stop The Music, de los Village People, pertenecían (y pertenecen) a mi hermano, ser heterosexual ejemplar donde los haiga. Si se entera de todo esto D. Aquilino Polaino, seguro que me utiliza para explicar sus teorías acerca del origen de la mariquitez, el mariquitismo y la homochechualidad.

PS-1. No se me pueden quejar. Cada uno de estos videos se merecen un post por separado. Veánlos, disfrútenlos y critíquenlos sin piedad.

PS-2. Sí, ha resultado todo un milagro que con esta infancia yo no haya terminado siendo una reinona. ¡¡Se dejen de reír, oño ya!!

PS-3. Es posible que este post sea un poco too-much para ser lunes y operación salida... pero es que yo estoy bastante idem, que hoy llega Churri del Amor a la punta de la nariz y me quedan dos telediarios y tres pipeteos para cogerme las vacaciones.
sábado, 28 de julio de 2007

Mayoral, hace amigos

Alemana rancia (AR): Hola.
Shepperdsen (S): Hola.
AR: Tienes mala cara.
S: Sí, es que llevo un día de mucho trabajo y estoy bastante cansado.
AR: No deberías trabajar tanto. Después de todo eres español, es lo que se espera de tí.
S: (Creo que me ha vuelto a entrar el tic). Bueno, tú eres alemana, no se supone que tengas que ser simpática. No tienes porqué darme conversación.

Bueno, esto último no se lo dije, porque la mú puta me dejó tan flasheado que no me salían las palabras del cuerpo. Pero vamos, sabiendo cómo está el percal y a cuanto se vende el kilo de tomates, la próxima vez no me va a pillar con las defensas bajas. Palabrita de borde aficionado.

miércoles, 25 de julio de 2007

Uno breve (de política y sociedad)

Yo ya había publicado mi post, pero el Sr. Exit me ha pasado esto por msn y, después de recoger los cojoncillos que se me han caído debajo del sofá, he pensado en poner el post... Perdónenme que hable de política, pero hacienda somos todos.

Latbus bloquea las radios de los autobuses e impone Cope y Onda Cero

Que Dior nos pille confesaos. Comenten, comenten...
martes, 24 de julio de 2007

Not Crazy Anymore (II)


Hay gente que aún no se ha enterado.
Pero yo no voy a decir nada más.
Otros lo han dicho muy bien.
Si te interesa el tema, pincha en el dibujo.


lunes, 23 de julio de 2007

Diálogos de Móstoles (aka, Las Empanadillas Haciendo la Mili)

El rey tenía dos hijos: el primero y el segundo. Al primero le correspondía ser rey cuando su padre muriera, y al segundo no. Pero hubo un atentado terrorista y el rey y el primer hijo murieron, por lo que trono pasó al segundo hijo. Pero el segundo hijo, como no era el primero no le correspondía ser rey. Al que le correspondía ser rey era el primero, pero murió en el atentado, por lo que no pudo ser rey. En ese mismo atentado murió el rey, por lo que el trono tenía que pasar a los herederos, pero como el primer hijo también murió en el atentado, no pudo ser rey, por lo que el segundo hijo se convirtió en rey. Pero a él no le correspondía, le correspondía al primero. Pero el primero había muerto en el atentado, a la vez que murió el rey, por lo que la corona pasó al segundo, porque el rey y el primer hijo habían muerto, a pesar de que a él no le correspondía.

Escuchado frente al árbol genealógico de la familia real portuguesa en el Palacio da Pena de Sintra. Se lo contaba una señora portuguesa a su hijo y a su nuera. Y yo me quedé allí un rato, escuchando la historia intentando enterarme de algo más... pero la pobre se quedó enganchá en aquél día del atentado.

Esta entrada vale para las dos cosas, para el Palacio da Bolsa y para las Caves Sandeman. El Palacio sólo está abierto hoy sábado, pero las Caves las pueden visitar hoy o mañana.

Entonces, la entrada me vale para las dos cosas, ¿verdad?

Sí, así es.

Pero, ¿puedo verlas cuando yo quiera?

Las Caves sí, hoy o mañana, pero el Palacio mañana domingo está cerrado, por lo que tienen que verlo hoy.

Vale, entonces podemos verlo cuando queramos, ¿pero es la misma entrada para las dos cosas?

Sí, pero recuerde que el Palacio mañana cierra.

Sí, pero puedo verlo cuando yo quiera, que la entrada es la misma. ¿Las Caves cierran mañana?

Escuchado en la taquilla del Palacio da Bolsa en Porto. La pacientísima chica de recepción intentaba explicar el protocolo de visita a tres españoles con cara de sufrir en sus carnes los problemas de muchas generaciones de consanguineidad en sus pueblos.

Y yo viendo paralelismos con la anécdota de arriba y con el video de más abajo...


viernes, 20 de julio de 2007

Fim de Semana

El fim de semana en Portugal viene siendo el conjunto de días de la semana que no van de segunda a sexta. Vamos, el sábado y el domingo.
Y yo, después de esta sesuda introducción a la cultura lusa, les cuento que este fim de semana me voy con unos amigos a Porto. A descansar, a buscar playas nudistas, a tomar el sol, a comer, a cenar y a desayunar. Seguramente también almorcemos y merendemos. Y lo mismo nos llevamos algo para picar por el camino cuando cojamos el coche. Si es que en este país es de las cosas que mejor se pueden hacer.
Si se portan bien les contaré cosas a la vuelta. Pero es que ahora no estoy inspirado... Como el del anuncio, ¡¡¡estou farto!!!

Bom fim de semana a tudos!

Y ahora, CON COMENTARIOS (se me va la pinza)

miércoles, 18 de julio de 2007

Promesas electorales

A diferencia de nuestros políticos, yo hago un esfuerzo por cumplir mis promesas. Así, va a haber post de tíos, aunque no sea en bolas...
¿Os acordáis de la peli de los vaqueros sodomitas? No, no, no, no era Cowboys Calientes, ni Juguemos a Indios y Vaqueros, era la otra, la de Ang Lee, la que nominaron a un Óscar(R). La que traumatizó a más de uno y de una, aceleró salidas de armarios y tuvo a todo el mundo hablando de lo escandaloso del tema durante semanas. Esa, esa, Brokeback Mountain.
Pero no esperéis una crítica cinematográfica sesuda.

Sólo quería resaltar que, a pesar de lo sosicos, a la par que monos que estaban en la película, queda clarísimo que tanto Jake como Heath son más de ciudad, y que cuando se lavan y se arreglan ganan una barbaridad... ¡y no les hace ninguna falta afeitarse!


Bueno, a alguno también se nota que le sienta bien el photoshop...


Un reto: a ver cuántos hombres heterosexuales (o mujeres homosexuales) hacen algún comentario constructivo en este post...

Post Scriptum: Gugleando me entero de que no soy el primero en hablar de cowboys sodomitas... Si queréis saber más del tema, coged el diccionario Espasa Inglés-Español y pinchad aquí.

Y siguen las reacciones... Aquí el ministro de exteriores de Portugal diciendo lo que le parecen las palabras de Sara Mago, esa excelente pintora (como dijo en una ocasión nuestra nunca suficientemente denostada Espe Aguirre (aka, que me gusta a mí darle a la bota).
Cogido de El País:
"Respeto mucho la figura del escritor José Saramago", dijo Amado a los periodistas, "tiene todo el derecho a hacer esas declaraciones, es un pensador libre, pero tengo una visión completamente diferente sobre la dialéctica de las relaciones entre Portugal e España para las próximas décadas"
Vamos, que aún vamos a tener que esperar para la fusión de fado y flamenco (miedo me dan las Lluvia Pérez de la música tradicional fusionando).
Y con esto y un bizcocho (ahora sí) doy por cerrado el tema. Vamos, que aunque mañana mismo borren las rayas, no lo pienso comentar, que ya me estoy poniendo pesao... Pero aún postearé alguna cosilla más sobre el tema en un futuro lejano. Además, no os canséis, que he deshabilitado los comentarios en este post. Va a ser mejor que pasemos a temas meeenos trascendentales.
martes, 17 de julio de 2007

España vista desde Portugal. Epílogo (de momento).

En la cafetaria del trabajo, las camareras me cuentan que cuando han ido a España de vacaciones las han tratado muy mal. La gente no se esfuerza en hacerse entender. La gente no es simpática con los portugueses. Es la xenofobia ibérica.
Hasta el momento, debo decir que el trato que me están dando aquí está siendo bastante bueno. La mayor parte de la gente se ha esforzado en hacerse entender, en explicarse, en ayudarme. Tanto en el trabajo como en la calle.

Y me avergüenza terriblemente pensar que en España no siempre somos así...

Hay más ejemplos de cosas que nos unen o nos separan, algunas sorprendentes, pero no quiero hacerme monotemático y pesado. De momento lo dejo aquí. Sólo quería reflexionar un poco y que viérais las impresiones que me llegan
Curiosamente, ayer y hoy hablaban en el Diario de Noticias, de lo que tenía pensado para este post. El Premio Nobel de literatura José Saramago, un enamorado de España y de alguna española, hacía unas declaraciones a este periódico acerca de lo que él creía que era el destino inevitable de estos dos países: la unión.

Esta noticia también apareció ayer en El País. Textualmente:

“El premio Nobel de literatura José Saramago cree que Portugal acabará por convertirse en una comunidad autónoma más de España, con el mismo rango que Cataluña, Galicia o Castilla-La Mancha, integrándose así en un país nuevo, que se llamaría "probablemente" Iberia para que el nombre de España no ofendiese "los bríos de los portugueses".

Ni que decir tiene que hoy le llovían palos por todos lados al Sr.Saramago. Básicamente le han dedicado un “zapatero a tus zapatos” y le han reprochado el "querer vender el país". No sé de boca de qué impresentable habré oído yo esas frases antes...

Pero es que esta idea no es nueva. El concepto del Iberismo tuvo su auge a lo largo del s.XIX, y actualmente, y pese a no haber ningún partido democrático que defienda este ideal, existe un cierto movimiento iberista, en algunos cargos del gobierno y en un cierto porcentaje de la población.

Una encuesta realizada en Portugal en 2006 concluyó que un 28% de los portugueses piensan que Portugal y España deberían ser un solo país. De éstos, un 12% (42% de los favorables a la unión) situaría la capital en Madrid, frente al 88% de Lisboa. Un 27% opinaba que la economía portuguesa iría mucho mejor en una hipotética unión con España y más de 15% aceptaría a Juan Carlos I de España como Jefe de Estado.

Según otra encuesta realizada en España, el 45,7% de los españoles desean la unión de España y Portugal, y entre los favorables a la unión el 43,4% querrían que el nuevo estado se siguiera llamando España frente a un 39,4% favorable a que el nombre fuera Iberia; para la capital Madrid recibe un apoyo del 80% frente a un 3,3% que optarían por Lisboa; sobre la organización política aproximadamente la mitad optarían por la Monarquía frente a un 30,2% que preferirían una República.

¿Y qué pensáis vosotros del tema?

Post Scriptum: aunque no venga a cuento, no puedo dejar de decir que me parece preciosa la siguiente frase del artículo de El País acerca de la boda de Saramago. "se encontraron sin buscarse en las páginas de un libro -Memorial del Convento- Ella untó de saliva su dedo y, al pasar la última página, borró el punto y final".
viernes, 13 de julio de 2007

España vista desde Portugal. Capítulo II.

En 1806, Portugal, que se tradicionalmente ha sido aliada de la Pérfida Albión, se negó a acatar el Bloqueo Continental decretado por Napoleón. Solución napoleónica de influencia salomónica: la invasión.

Entre Portugal y Francia, España, y justo en el centro, Manuel Godoy, el valido de Carlos IV. En 1807, Godoy firma con Napoleón el Tratado de Fontainebleau, por el que se permitía el paso de tropas francesas por territorio español para invadir Portugal. ¿Gratis? No, ya que Portugal se repartiría en tres zonas: la zona norte sería para el antiguo rey de Etruria en compensación por sus territorios italianos entregados a Napoleón, la zona centro se reservaría para un posible cambio por Gibraltar (español, Malvinas, argentinas) y Trinidad, que estaban en manos de Inglaterra y... la zona sur sería para Godoy y familia como Principado de los Algarves. Las islas y colonias serían repartidas también entre España y Francia.

El ejército franco-español entró en Portugal y ocupó Lisboa en noviembre de 1807, obligando a la familia real portuguesa, conformada por el rey Juan I y su familia, a refugiarse en Brasil. Pero, simultáneamente, las tropas francesas fueron ocupando las principales plazas españolas, hasta el levantamiento del 2 de mayo que marcó el inicio de la Guerra de la Independencia Española. Lo mejor de todo: no se descarta la idea de un tratado oculto, por el Manuel Godoy ya conocería que, según los planes del emperador, 100000 soldados franceses ocuparían España.


jueves, 12 de julio de 2007

España vista desde Portugal. Capítulo I.

El rey Fernando VII se casó siendo Príncipe de Asturias con María Antonia, princesa de Nápoles y Sicilia, pero pronto enviudó y se hacía preciso el nacimiento de un heredero. Intentó poner su pica en Flandes, digo en Francia, intentando casarse con alguna miembra de la familia de Napoleón, aunque éste poco menos que se rió de su ocurrencia. Todos sabemos qué pasó después.
Estando ya Napoleón fuera del plano político, pensó en un matrimonio conveniente con alguna princesa de rancia estirpe. Y ahí estaban las hijas de su hermana mayor, Carlota Joaquina, que casó con el rey de Portugal. No hubo ningún problema en casar a su segunda hija, María Isabel con su tío, Fernando.
La princesa llegó a Madrid sin la dote prometida y sin traer siquiera un ajuar medianamente decoroso. Para colmo de males, la nueva reina era fea y el pueblo encangrenao gritaba al paso de la comitiva:
-Fea, pobre y portuguesa ¡Chúpate esa! Al rey, al ver a la Marisa no se le escaparon estos detalles.
María Isabel de Braganza tuvo una hija que murió a los cuatro meses y ella misma murió un año después de una cesárea de su segundo embarazo. La criatura también nació sin vida.
La reina nunca pudo disfrutar de su matrimonio debido al desapego de su marido, y a la enormidad del miembro viril que se gastaba Fernando VII. Los restos de Isabel de Portugal reposan en el panteón de los Infantes del Monasterio de El Escorial, ya que tradicionalmente el Panteón de los Reyes ha estado reservado a las reinas consortes que han tenido descendencia.
En Portugal se la considera una mártir. En España no se la recuerda.


Sin embargo, el Museo del Prado la ha querido siempre considerar como su fundadora, debido al especial interés que puso en el proyecto de su creación. Es por ello que su escultura sedente, obra neoclásica de Álvarez Cubero, parece estar recibiendo a los visitantes en el vestíbulo de la Puerta de Velázquez de la entrada oeste del Museo.

Pregunta Chiringui que cómo nos ven los portugueses... En los próximos posts voy a intentar poner unos ejemplos que expliquen un poco los antecedentes, para que después podáis juzgar por vosotros mismos.
martes, 10 de julio de 2007

Frango na Churrasco

Cambiando un poco de tema, debo decir que mi barrio adoptivo tiene grandes atracciones culinarias. En la esquina de detrás de mi casa hay un restaurante de estos que aparecen en la Guía Michelín, de a 30 ebros el cubierto más barato, en los que entras andando y sales rodando. En la puerta hay un señor más bien gordinho, con uniforme, que aparca los coches de los clientes. En mi vida conocí mujer igual a la flaca.
En otra esquina, un bar más pequeño con carteles escritos a mano: há caracois e caracoletas. Siempre está abierto y siempre hay gente, así que debe ser bueno.
Al otro lado, bar-cervecería. Si estuviéramos en España diría que es de los de tomarse una marinera o un carajillo, pero aquí creo que no se estila. Me he puesto como meta personal tomarme una cerveza al sol un sábado por la mañana... pero últimamente a la hora que me levanto no apetece ponerse al sol por aquello de los peligros del cáncer de piel y la combustión espontánea.
Pero la atracción favorita de mi barrio se ve desde mi ventana. Es un local tan pequeño que casi casi hay que entrar de lado. Lo regenta un matrimonio. Él lleva gafas de plástico (pero de plástico del bueno, claro) muy parecidas a las de seguridad del laboratorio. Ella lleva unas gafas más modernas que las mías. No tienen cartel para anunciarse, ni falta que les hace. Su publicidad es el olor de su barbacoa (en portugués churrasco) que a la hora de la comida y de la cena aromatiza toda la zona. Y la carta, más bien sencilla: frango na churrasco (pollo a la barbacoa). Puedes elegir si ponerle, o no, molho picante. Y por sólo 2,50 ebros, tienes meio frango que meterte entre peito y costas. Y para acompañar, por sólo 1,40 más, una bolsa de batatas fritas grande de las de toda la vida (aviso a navegantes, ¡¡no las tienen light!!. La cerveza, SuperBock, la venden en el MiniPreço. Los mantelillos y los cubiertos son de IKEA. Los platos son cortesía de mi casero.


Frango na churrasco e batatas fritas.


PD: me acabo de dar cuenta que cuando hice la foto aún no le había quitado el código de barras al mantelillo. Para vuestra tranquilidad, ya lo he hecho.

viernes, 6 de julio de 2007

1,378

No, no es el año de la reconquista de Lisboa, ni los kilómetros que hay hasta alguna isla paradisíaca de Açores. No es el sueldo medio de un becario luso (jeje, ni mucho menos), ni es la altura sobre el nivel del mar de algún montecito de por aquí. Tampoco es la longitud del Ponte 25 de Avril.

Es el precio que he llegado a pagar por un litro de gasolina sem chumbo 95 en este país.

¿Cómo se os quedan los cuerpos? A mí francamente, se me queda helao cada vez que se me enciende la lucecita de la reserva. Y el pitido que mi Seat Eivissa emite me pone enfermo cuando me recuerda que llenar el depósito me va a costar cincuentipico euros, unos veinte más de lo que me costaba en Murcia.

El precio del gasóleo está por encima del euro. Y creo que la sem chumbo 98 y otras gasolinas de mayor calidad están por encima del 1,4-1,5 Eus/l. Vamos, que trae cuenta echarle cerveja... No se te ocurra ir a una BP, una Galp, ni mucho menos Campsa o Cepsa, que son las más caras...

Moraleja: si venís de vacaciones en coche, llenad el depósito antes de cruzar la frontera. Y si venís en avión, traedme unas garrafinhas de gasofa a preço espanhol... Buen fin de semana. Me voy a ver bicis.

martes, 3 de julio de 2007

Y se desveló el misterio

Desde hacía unas semanas, la sombra de la duda se extendía desde mi minipiso, atravesaba el patio de luces y llegaba hasta la casa de mis vecinos.

Cuando llegué a esta-mi-casa en un par de ocasiones observé a un matrimonio de mediana edad desayunando/comiendo/cenando con un adolescente en esa casa (desde mi piso sólo se ve la cocina). Y yo supuse que compartía patio de luces con una familia media lusa.

Pero hace unas semanas descubrí a un joven efebo de piel bronceada y labios carnosos fumando en esa misma ventana. Para colmo de males y calenturas, iba sin camiseta y tenía cara de acabar de levantarse después de una noche muy laaarga y muy duuura. Y por detrás de él apareció el adolescente que ya había visto antes, que de golpe se debía haber hecho mayor (no diré quién le dió el golpe, ni con qué...) y se había convertido en chico joven bastante apetecible.

Y yo allí, colgando mi colada en el tenderete, como una maruja más.

Total. Que a mí aquello no me cuadraba. Que empezaba a pensar que veía fantasmas por tós laos, y gays por las esquinas, que lo mismo me estaba volviendo loco o heterófobo y que ese síndrome se empezaba a manifestar de esta manera.

Pero este fin de semana todo atisbo de duda desapareció en el mismo momento en el que después de pasar un fin de semana fuera colgaron la colada, entre la que destacaba una camiseta de un conocido pub-discoteca gay de Madrid.

Játetú, casualidades de la vida, el mismo fin de semana que se celebraba el Europride.

No semos nadie. Bueno sí, dicen que un 10 por ciento de la población (políticos y curas incluídos).

Nota de Shepperdsen: quizá el chico que fumaba no era un efebo de piel bronceada y labios carnosos. Quizá sí llevaba la camiseta y se la quitó mi subconsciente. Quizá su pareja no es un chico tan apetecible. Ni tan joven como para confundirlo con un adolescente. Pero yo sí era una maruja más, con un ojo en la colada de mi tenderete y otro en lo que pasaba en aquella cocina. Y con estos recursos estilísticos, que no han hecho ningún mal a nadie, este post ha quedado mucho mejor... Andeváparar.