jueves, 9 de octubre de 2008
FotoPost para empezar el fin de semana
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cuerpos,
Disparos a traición
En el laboratorio tenemos una compañera que es de Caldas da Rainha. No sé si este dato es significativo o no... el caso es que la tipa habla por los codos y muy alto, lo que ya le ha valido algún puntapié en la espinilla por debajo de la mesa cuando ha hecho algún comentario en público sobre los jefes o sobre otra persona del laboratorio más alto de lo debido.
Pero lo mejor de sus discursos son las perlas de sabiduría que nos regala con sus frases hechas. Esos proverbios populares resumen siglos de civilización. Hace unos meses me quedé impresionado con el siguiente diamante hecho frase:
"Caballo amarrado también pasta"
Osea, lo máximo. Pero es que esta noche, en una cena ha soltado una frase que a nadie ha dejado indiferente. No rima, pero no le hace falta para impactar. Sentaos antes de leerla:
"Mujer peluda, es buena en la cama"
Ni que decir tiene la que se ha montado en el restaurante...
Pero lo mejor de sus discursos son las perlas de sabiduría que nos regala con sus frases hechas. Esos proverbios populares resumen siglos de civilización. Hace unos meses me quedé impresionado con el siguiente diamante hecho frase:
"Caballo amarrado también pasta"
Osea, lo máximo. Pero es que esta noche, en una cena ha soltado una frase que a nadie ha dejado indiferente. No rima, pero no le hace falta para impactar. Sentaos antes de leerla:
"Mujer peluda, es buena en la cama"
Ni que decir tiene la que se ha montado en el restaurante...
Cuando te pasas demasiado tiempo pensando en tí, empiezas a tener la paranoia de que todo lo que te rodea responde a una fuerza superior que te lanza señales. Ves una película y te ves reflejado en l@ protagonist@, lees un libro y encuentras mensajes, vas a un restaurante, la gente habla contigo y crees que... ¡que la gente habla contigo!. Por Dior y por la Virgin, ¿nos estamos volviendo locos u qué?
Hace unos días Meg se preguntaba lo qué es una loca-el-pijo. Yo me he encontrado con muchas locas-el-pijo a lo largo, a lo ancho y a lo profundo de mi vida. Algunas entrañables, a las que hasta echo de menos (en silencio) a pesar de sus manías cuasi-patológicas. Bueno, o patológicas del tó. Otras no tan entrañables y a las que me gustaría dar la patada asap, antes de que me pegue su bipolaridad no diagnosticada.
Anoche vi El diablo viste de Prada, y aunque mijefa loca-el-pijo no vista de Prada, no pude dejar de relacionarla, pero es que esta mañana leía, leía... y he vuelto a encontrar paralelismos asombrosos. Con mucho menos algunos se montan una teoría conspiratoria. No me digas tía. Pues sí chuchi.
Lo de que la gente habla conmigo en los restoranes (aunque sea de fútbol) merece un post aparte. Dadme un par de días para escribirlo. Eso sí, os dejo con el mensaje que Carlos Ruíz Zafón me mandó en su libro. Ahí es ná. A ver quién piensa que estoy loco... Moraleja: trabajah eh malo pa loh nérvioh.
(...) Volví al escritorio y me senté frente a la pila de anotaciones y apuntes que había ido recopilando para el libro del patrón. Repasé aquellos esbozos de historias (...). Me pregunté si era aquello lo que el patrón había visto en mí, una mente mercenaria y sin reparo en urdir un cuento narcótico capaz de enviar a los niños a dormir o de convencer a un pobre diablo sin esperanza de asesinar a su vecino a cambio de la gratitud eterna de deidades suscritas a la ética del pistolerismo. Días atrás había llegado otra de aquellas misivas citándome con el patrón para comentar el progreso de mi trabajo. Cansado de mis propios escrúpulos, me dije que apenas quedaban veinticuatro horas para la cita y al paso que llevaba iba a presentarme con las manos vacías y la cabeza llena de dudas y sospechas. Sin más alternativa, hice lo que había hecho durante tantos años en situaciones similares. Puse un folio en la Underwood y, con las manos sobre el teclado como un pianista a la espera de compás, empecé a exprimir el cerebro, a ver qué salía.
Hace unos días Meg se preguntaba lo qué es una loca-el-pijo. Yo me he encontrado con muchas locas-el-pijo a lo largo, a lo ancho y a lo profundo de mi vida. Algunas entrañables, a las que hasta echo de menos (en silencio) a pesar de sus manías cuasi-patológicas. Bueno, o patológicas del tó. Otras no tan entrañables y a las que me gustaría dar la patada asap, antes de que me pegue su bipolaridad no diagnosticada.
Anoche vi El diablo viste de Prada, y aunque mi
Lo de que la gente habla conmigo en los restoranes (aunque sea de fútbol) merece un post aparte. Dadme un par de días para escribirlo. Eso sí, os dejo con el mensaje que Carlos Ruíz Zafón me mandó en su libro. Ahí es ná. A ver quién piensa que estoy loco... Moraleja: trabajah eh malo pa loh nérvioh.
(...) Volví al escritorio y me senté frente a la pila de anotaciones y apuntes que había ido recopilando para el libro del patrón. Repasé aquellos esbozos de historias (...). Me pregunté si era aquello lo que el patrón había visto en mí, una mente mercenaria y sin reparo en urdir un cuento narcótico capaz de enviar a los niños a dormir o de convencer a un pobre diablo sin esperanza de asesinar a su vecino a cambio de la gratitud eterna de deidades suscritas a la ética del pistolerismo. Días atrás había llegado otra de aquellas misivas citándome con el patrón para comentar el progreso de mi trabajo. Cansado de mis propios escrúpulos, me dije que apenas quedaban veinticuatro horas para la cita y al paso que llevaba iba a presentarme con las manos vacías y la cabeza llena de dudas y sospechas. Sin más alternativa, hice lo que había hecho durante tantos años en situaciones similares. Puse un folio en la Underwood y, con las manos sobre el teclado como un pianista a la espera de compás, empecé a exprimir el cerebro, a ver qué salía.
Carlos Ruíz Zafón.
El juego del Ángel.
2008. Ed. Planeta pp. 311-312.
El juego del Ángel.
2008. Ed. Planeta pp. 311-312.
Un mes: Abril. Aguas mil.
Un día de la semana: Sábado.
Un momento del día: El despertar de un sábado, no tener prisas, ni tener que trabajar, abril ventana y que esté soleado. Y salir a pasear.
Un planeta: OmicronPersei8.
Un animal: Una víbora.
Una parte del cuerpo: Los ojos.
Un mueble: Un sofá.
Una bebida: Granizado de limón. Con Brugal.
Un instrumento musical: La flauta de un sólo ojo, o las maracas de Charo...
Una fruta: El malocatón.
Una canción: "Linger", de The Cranberries. O "Aquellas pequeñas cosas" de Serrat, cantada por Ketama. ¿Ketama? Un granizado de limón. Con Brugal. Se faz favor. Obrigado.
Una materia: Las matemáticas. ¿O es un material? El lino...
Una parte del cuerpo: Los ojos.
Un objeto: Un manojo de llaves.
Una comida: Un vaso de leche con galletas.
Un personaje animado: Pocoyó, obviamente. Me pone.
Un número: El 2.
Un coche: El mío, un Ibiza, azul-grisáceo, llamado "el primo homosexual de azulín" por ser el primo homosexual de azulín, el coche del señor *. ¿No es asín?.
Una ciudad: Lisboa y Madrid (¡¡puente aéreo ya!!). La primera por haberme acogido así de bien, y la segunda porque no hay visita a Madrid que decepcione. No sé purcuá.
Un mar: Mediterráneo.
Un idioma: El castellano, pero cada vez menos, ya no lo hablo ni en la intimidad.
Una flor: El jazmín, recuerdos de un patio de... Cartagena.
Un color: El rojo.
Un verbo: Necesitar.
Una estación del año: El otoño, por supuestísimo.
Una prenda de vestir: Unos boxers.
Un libro: “Cien Negritos”, de Lewis Carroll.
Un país: España, a pesar de lo mucho que la desconozco.
Un lugar: Mi cuarto en el piso de la Fama, con sus vistas de la catedral.
Un deporte: Spinning (hoy venía pensando en el coche que tengo mono).
Una película: “Las Horas”.
Un olor: El olor del mar en primavera. Resucita a un muerto.
Una serie: V, por supuesto!!
Un sabor: Dulce.
Un signo del zodiaco: Aries (en português, "carneiro").
Un perfume: Boss Bottled.
Una tontería: Tonterías las que hago todos los días.
Gracias Señor Skyzos. Y gracias también por darme una excusa para publicar un post en este blog moribundo. Uno de estos díás volveré por aquí...
Gracias Señor Skyzos. Y gracias también por darme una excusa para publicar un post en este blog moribundo. Uno de estos díás volveré por aquí...
Así se siente un joven becario post-doctoral cuando entra en su segundo año de beca y va agobiado por el trabajo, intentando mantener la vida fuera del laboratorio. En estos momentos me acuerdo de la frase que decía mi gemela: "No sé si tirarme al tren o al maquinista". Y perdonad la falta de constancia.
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